Hasta Nunca

Este fragmento esta adaptado de un escrito mio previo. Es una edición especial para Pluma Joven por el día del Padre. La obra original se encuentran en Mis Notas/Notes en mi perfil. Releyendo mi escrito, editare el original con partes que faltaban o no se entendían.

Me han dicho que mi estilo de escritura es, aunque ficticio, crudo en cuanto a los detalles. Disculpen si parte de esto se les hace grotesco.

- Hoy, volvió a ser un día cualquiera. Ya me canse de esta monotonía - Decía. - Ojala algo interesante pasara en este pequeño pueblo jodido. ¡ Nunca pasa nada !

Es el mismo cuento cada día: Al menos 3 muertos encontrados en la vía publica, un atentado de bomba, dos asaltos a bancos, la policía desorientada y la gente como si nada. - decía para mis adentros, mientras tocaba la ventana de mi cuarto, mirando a mi ciudad. - Ya me canse. Y estoy seguro, que no soy el único. Debería hacer algo.

¿Pero que? Solo soy un joven de 16 años. Vivo en una de las 5 ciudades mas peligrosas del mundo. Ya es tiempo de dejarlo todo. En Juárez no tengo futu-

Mi padre entra corriendo a mi habitación, interrumpiendo mis pensamientos. Esta exaltado, nunca antes lo había visto así. En el ejercito te enseñan a nunca mostrar emociones. ¿20 años y habrá olvidado eso? El trabajar en las calles te ablanda, también hay que recordar. A los dobles agentes nunca les va bien. Admito que mi padre es un completo imbécil por trabajar en ambos bandos. Pero esta vez me mira a los ojos como si fuera lo ultimo que fuera a ver.

- Hijo - me dice jadeando - Agarra lo mas importante que tengas y subelo al carro. Y esperame en la oficina.

- ¿Que ocurre padre? ¿Algo anda mal?

- Solo haz lo que te digo. No preguntes nada. - me grita.

El carácter militar de mi padre florecía cuando se enojaba. Era extremadamente violento cuando se lo proponía. Pero, además de eso, se entendía miedo en su voz. Hice lo que mi padre me pidió. Tome mi computadora, mi disco duro lleno de música y lo metí en la una mochila donde siempre tenía un cuaderno y una pluma. Además, tome mis audífonos y unas cuantas camisetas. Baje por las escaleras hacia el garage donde se encontraba el Mercedes junto a otros autos lujosos de sus clientes.

Además de asesinar con un rifle a distancia, mi padre es un detallista de automóviles reconocido a nivel estatal. Es lo que siempre le apasiono, además claro, de tener a nuestra familia. Pero desde la muerte de mi madre, mi padre le dedico menos tiempo a los autos, y más tiempo a derramar sangre. Lo odio por eso, asesinar. Pero, es lo único que podía mantenernos con nuestro estilo de vida. Escuelas caras para los niños con todos los lujos que ellos quisieran, relojes de oro para cada día de las madres, un auto nuevo para mamá en Navidad, una casa de 4 pisos en la colonia más cara, viajes a donde quisiéramos en clase alta... Era un paraíso, pero también eramos unos malcriados.

Camino hacia la oficina de mi padre, mientras él se quedo arriba asegurando unas cosas, no supe bien que. Su oficina es un cuarto oscuro y frío bajo la escalera. Solo hay un escritorio con una computadora cara y diversos artículos de oficina, su re-estirador, de cuando trabaja de arquitecto, y varias cajas con partes para el Mercedes. Al fondo, hay un armario que mantiene cerrado con llave. Nunca nos ha dicho que secretos esconde, pero, tampoco hemos tenido la curiosidad de preguntar.

Me siento en su cara sillón de cuero a esperarlo, pero noto algo interesante, el armario esta medio abierto. De la curiosidad reprimida me acerco y lo abro de golpe. Era un arsenal completo. Muchos rifles con miras, armas automáticas y semi automáticas, varias pistolas y revolvers. Y debajo de estas, montones de municiones. Y dentro, hay una nota de mi padre:

Jose:

Supongo que el día ha llegado. El día que entre y te diga que esperes aquí, no lo hagas. Coje una de las armas y disparale a todo lo que se mueva..

- un disparo interrumpe mi lectura, y rompe una ventana del segundo piso -

… hijo, lamento mucho todo esto. Haberlos involucrado, a ti, a tu hermana y a tu madre, que en paz descanse. Hay notas de como usar las armas detrás de ellas, suerte hijo.

En cuanto puedas, comunicate con tu tío para que los lleven a Tijuana, estarás mas seguro ahí.

Te ama tu padre.

Corro hacia el cuarto de mis padres con el AK47 en mano, y lo encuentro tirado en el piso. Su cabeza había sido desparramada por la habitación. Una linda tonalidad roja esparcida por la habitación.

- Esto no esta pasando… - gritaba en llanto. - ¡¿Por qué?!

Nuestra historia en una hora.

7:15 pm

Tu eres puntual, pero ella lo es mas que tú. Te acercas a su carro que está frente al café donde se citaron, ella te abre la puerta y miras esos ojos, ella te regala una sonrisa, te da un beso en la mejilla y tu intentas besarla en la boca, ella se mueve y tu te das cuenta de muchas cosas, muchas mas de las que te pudo haber dicho, empiezan a platicar de la escuela, lo que son sus vidas, exámenes, tenis, nada, películas, nada, horarios, !DE NADA!

7:32 pm

Ahora tu quieres llegar al punto en eso en lo que pensaste tanto para poderlo decir de la forma correcta, empiezas tu, le hablas de lo que pudo ver sido la primera vez que pudiste comenzar una nueva relación y no lo hiciste, le hablas de la segunda vez, esta que si llevaste a cabo en la que intentaste olvidarla y simplemente no lo lograste, en ves de eso destrozaste la sonrisa de esa persona que te abrió su corazón, tu nunca quisiste jugar con ella eso es verdad, pero lo hiciste, ahora debes enfrentar las consecuencias, ella se mira en el espejo y te pregunta por que dejaste a esa joven tan repentinamente, tu le dices que la dejas por que tu la amas a ella a pesar de todo. Ahora hablará ella.

7:45 pm

Ella dice lo que fue y tu sientes la rabia del por que alguien que pudo hacerla feliz, que fue aceptado en todos los aspectos le hizo eso, ella sigue hablando y tu piensas en que tu hubieras dado cualquier cosas por ver sido el, para no ocultarse de nada y poder verla, sentir su cabello y abrazarla. Por un momento piensas que tu hiciste lo mismo, comenzaste una relación sabiendo que la persona que amas es la que esta a tu izquierda. Ella te pregunta la hora.

7:56 pm

Quisieras que en este momento tu boca no estuviera tan seca, ella tiene que irse, sus ojos y su boca te lo dicen, tu no quieres bajarte del carro por que sabes que pasara mucho tiempo antes de volver a verla, el tiempo ha sido cruel contigo, te despides, vuelves a besar su mejilla, bajas del carro, te mira y tu no quieres cerrar la puerta, tienes que hablar.

8:03 pm

Ahora el que habla es tu corazón, esa voz y ese sentimiento vienen desde muy dentro, tu le dices que la amas, que es lo mas importante en tu vida, que no hay un solo día en que no la recuerdes, tu voz empieza a entrecortarse, ella extiende su mano y te pide que no llores, tu tomas su mano, no quieres soltarla, quieres tenerla junto a ti para siempre, aun así la sueltas.

8:08 pm

Sientes que acabar de perder la fe en ese momento, ella te recuerda que su mama te odia y que el amor entre ustedes es imposible, le vuelves a decir que la amas, la haces la pregunta que te ha estado martirizando por el tiempo que tu haz visto como una eternidad, le preguntas si te quiere, ella con una mirada triste asiente le dices que tu solo quieres que ella sea feliz, ella sin pensarlo te dice lo mismo, le vuelves a decir que la amas, ella te mira y su cara se pone aun mas triste y simplemente te dice: TE AMO.

8:12 PM

Ya no puedes mas, sientes una terrible impotencia al no poder abrazarla libremente, sin tener que estar con el tiempo medido, además estas a punto de llorar, ella esta mirándote y tu no puedes expresar mas palabras, sientes un nudo en la garganta y tu boca no puede estar mas seca de lo que ahora esta, estiras tu mano, ella la toma, tu agarras su brazo y le pides un ella, ella te besa tal ves por que no quiere verte mas triste de lo que ahora estas, aun así tu no quieres que ese momento termine, es ese beso que extrañaste durante mucho tiempo, es como cuando la tuviste entre tus brazos y te decía que tenia frio, ese beso termina con dos de tus palabras: te amo.

8:15 pm

Sales del carro, la puerta queda abierta y le prometes cosas que no puedes cumplir, prometes que algún día estarán juntos y que todo será como antes, cierras la puerta y te das la vuelta, en ese momento te sueltas a llorar, escuchas que te esta gritando, pero no quieres dar la vuelta por que te va a ver llorar y tu no quieres que ella se sienta aun mas triste, también sabes que es la ultima vez que vas a verla.

Edgar Vega

Crucifijo

Un crucifijo roto, un reloj sin movimiento, la cuna emitiendo llanto. El frío del invierno se acercaba a la casa sola, sin calor humano que acompañase al infante atormentado. Ella, húmeda en llanto en un extremo congelado, lamentando la pérdida de un ser amado, convencida de que el alma muere y que nunca podrá llenarse de energía que la levante de su agonía.

Mujer que muere en vida, teniendo a cargo otra, esa que abandona por su necedad de aferrarse a lo que se ha ido, lo que no vuelve por más llanto que derrame. Niño confundido, abrazando su botella vacía y lamentando la ausencia de los dos, del que no vive y el que no quiere vivir. Hogar sin calor ni paz, soledad inmediata, amargura inquebrantable, consumiendo lentamente lo que queda de un latido sin sentido. Los que eran tres felices almas ahora son dos aplastados corazones, como la cuerda triple que se queda sin uno, así, frágil se ha derrumbado el soporte.

Un crucifijo roto, una cruz sin fuerza para sostener un cuerpo moribundo, la muerte que se estaciona y lo destruye todo. Noche fría, con neblina en las entrañas, luna llena que ilumina por la ventana rota. !Cuervos! si, cuervos esperando ver cuando cae la siguiente cuerda para que solo quede una y por fin se destruya ahí, inherente y pesada la mujer que llora y no ve hacia la ventana. No ve por la ceguera de la negación, no ve como la cuna llora por compañía.  !Cuervos!, si, Cuervos con un crucifijo roto para dejar bajo la almohada cuando se lleven al que abraza una botella vacía.

Sarat.

Betty Romero

La muerte de una dadora de vida;

Helena 

Ayer la lluvia (Dios para los menos escépticos) lloró por una mujer. Una mujer que antier, cuando su nieto le cambio el suero, dio su último suspiro. Se quedó ahí, en la cama, con su piel arrugada, con la calidez de una abuela aunque estuviera muerta. Las lágrimas, el voceo de invitación al pueblo, dar la noticia a lo que están lejos para que se acerquen a dar el último adiós a un cuerpo, la llamada a la funeraria, sacar la ropa oscura, recibir a los amigos, pensar que nos gustaría cerrar los ojos, abrirlos y que todo fuese un sueño, que todos estuviésemos vivos, toco la puerta. Antier la muerte entro a la casa.

Estoy en la salida de la iglesia, en el marco de la acostumbrada gigante puerta. Es una iglesia pequeña, pintada de blanco con azul. En el piso se puede apreciar una reja con cuatro llantas que sostienen el ataúd. Esa hora de misa es la postergación del sueño de que la muerta va a despertar, que aunque tiesa, inerte, con unos ojos que ya no van a mirar, la podemos seguir viendo, podemos seguir teniendo el recuerdo intacto. Llega el momento de rociar el agua bendita sobre el cuerpo. Llega el momento de aceptar que ese cabello, ese ruido de pasos que andaban, esas manos que acariciaban, esos labios que hablaban, ya no van a existir en nuestro futuro tangente. Es la hora del adiós y veo como la familia se abraza al féretro, miran a través del espejo, tocan la madera que separa sus manos del cuerpo, es el último contacto, el último repaso.

La marcha fúnebre comienza con la lluvia que cae sin disculpas, con rebeldía, con conciencia. Enfrente va la banda, detrás los nietos mojados de cuerpo y alma, por dentro y por fuera, cargan las flores que adornan la soledad que se acerca. El cuerpo va detrás en la camioneta. Y a pasos más lejanos andamos un tumulto de mujeres, niños, los hijos y nietos de la difunta. Las mujeres van con sombrillas. Los demás soportando la lluvia, sintiéndola, sintiéndose limpios entre tanta tristeza. La canción de cielito lindo suena, pero nadie canta, nadie llora, algunos intentan escuchar el último mensaje que la vida tiene que dar, otros aguardan en silencio. La marcha entra al panteón, el cuerpo es cargado por los hijos, ahora si lloran, ahora si comprenden el peso que su madre soporto, no por la madera, no por el cuerpo, no por la distancia que separa la puerta de entrada de la tumba, sino por el peso de la vida, de los nueve meses, de forjar humanos, el peso de preservar un mundo que insiste en caerse.

Helena se llamaba y los recuerdos vienen a la mente y a la boca, le gustaba el baile, las bodas, las cervezas, el chisme y la alegría (la que ahora todos exorcizan). La tumba se acopla a la tierra, los gritos de la nieta vociferan, son gritos falsos, y que Dios me perdona si me equivoco, son gritos para llamar la atención, para exagerar un dolor que no se deja sentir por no saberse genuino. A quien en verdad siente, solo le veo sus ojos rojos arder, sus lágrimas caer, mirar la caja, es su dolor de nadie más, lo que le tiene que decir a la abuela, se lo esta diciendo ahora, sin palabras, como ella ahora sabe escuchar.

Se va la mujer, se va Helena, pero yo miro todo lo que dejo a su paso, que es más de lo que puedo imaginar. Ella era la vida, la mujer, la dadora del ser al no ser, cada rostro que ahí se encuentra, formando un circulo entre el agua que inunda la tierra, entre el lodo que se crea, son ramificaciones de su amor, de su deseo, de su pasión, de su educación. He ahí toda una generación que ha salido de un solo vientre que ahora tiene que descansar, he ahí personas originadas de su bondad, de su desprendimiento, de su cuerpo. Helena se integrara a la tierra que es otra mujer que le espera con los brazos abiertos. Ha dado vida aunque ahora este muerta. Ha creado existencia y por la eternidad se quedara entre la sangre que correrá por las venas de estos que existen, de aquellos que no sabemos como ni cuando, pero existieran y provendrán de ella. Helena es Diosa; y Dios para cada Diosa tiene un ritual de respeto diferente. Ahí esta la lluvia, entre tanto calor, para darle una despedida fresca, para ablandarle la tierra, para que sepa que aquellos que estamos, estamos, con ella y con los suyos, contra viento y marea, para sentir el viento que mece su alma hasta los cielos.

"Itzia Rangole"

"Inaugurando la sección de escritores foraneos"

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