La pérdida de mi mejor aliada

Titulo: La pérdida de mi mejor aliada.
Por: Maria Jose Olvera Cañez.

No pasa mucho tiempo antes de que regrese al principio,
antes de que regrese a ti,
o a lo que queda en mi memoria.
Es como un ciclo sin fin,
el cómo huyo de tu recuerdo,
refugiándome detrás de desconocidos
con los que intento ser feliz,
llenar éste vacío que habita en mí,
salir adelante,
como si fuera tan fácil.
La gente, que lo ve desde afuera, dice:
ella es una persona valiente,
yo en su lugar no hubiera podido salir adelante.
Pero es que la verdad, nunca tuve más opción.
En el momento de tu partida yo aún era muy ingenua,
creía en un Dios que aliviaría todas mis penas,
creía en el destino, en un príncipe azul,
en los buenos amigos,
creía en mí,
por el simple hecho de ser tu hija.
Tenía fe de que si el destino te llevó
era porque ya estaba lista para vivir,
pero eso no es cierto, lo pude comprobar viviendo.
Porque cuando llegó el momento de enfrentarme a la vida
me quedé paralizada,
ahora no se mi siguiente jugada,
siento como si todos llevaran una gran ventaja por encima de mí:
todos aún conservan a su mejor asesora,
a esa que les dará el consejo más confiable, por el simple hecho de venir de su voz;
pero yo a la mía la perdí.
La gente de fuera habla asombrada,
enfrentarme al mundo sin mi estratega, sin mi mejor aliada.
Si yo ganara éste juego, sería recordado como una gran hazaña.
Sonreír.
Luchar.
Todo eso suena bien, hasta que llega el momento de quedarme sola,
y esperar a que mis demonios me vayan consumiendo.
Busco como loca un consuelo, algo que me de esperanza,
y encuentro un espejo,
que me crea la hermosa ilusión de que soy tu reflejo,
pero eso es mentira, y a mí no me engañan,
a mi aun me haces falta,
y sin duda, te tomaría de regreso.
¡Oh Dios mío! ¡Si tan sólo pudiera yo revivir a los muertos!

Decir poesía no es poesía

Titulo: Decir poesía no es poesía
Por: Luis Alfonso Angulo Segura

Decir:
amor
te amo.
Decir:
mi flor
de pétalos caídos.
Decir:
luna
ahogada en el río.
Decir:
me haces feliz
tanto
como me haces miserable.
Decir:
me haces caballero sonriente
tanto
como depresivo e infame.
Decir:
te extraño
te sueño en el sueño
tengo ojeras de tus besos
y un labios adolorido de otro cuerpo.
Decir:
Soledad, tienes la espalda fría
sufres tu llanto pegajoso
y yo me canso de tu compañía.
Decir:
tu cabello se enredó en tus alas
partiste con tu vuelo una nube
tira la moneda al azar
es cosa de suerte
traerte a la memoria
o construirte una lápida en el abismo de mi olvido.
Decir:
soy un fantasma sonámbulo
estoy esquelético, loco y muerto
voy a arder de pasión y de impulso
y seré otra luna de fuego
cuando duermes con las estrellas en las pestañas.
Decir:
dios incrédulo, virgen atea
voy a rezar el rosario de tus vértebras.
Decir:
me entristezco de mi sol azul
de mi astro engripado
que escupe sus flemas
en forma de lluvia y de ranas.
Decir:
Siento
siento eternamente
lo mismo, por el mismo cuerpo
y esto no es aburrido ni suplicio
es bello, -aunque ahora no lo creo-.
Decir:
el corazón piensa
el cerebro sangra su herida en el alma
-ilusión de piedra que se inventa-
te regalos mis órganos
porque estoy hecho de palabras
y más que humano
soy amante
y para eso no me hace falta ni la saliva.
Decir:
poeta, escritor, artista.
Decir:
poesía
no es decir poesía.



Decir poesía
no es decir poesía


-VastoAve.

La muerte de una dadora de vida;

Helena 

Ayer la lluvia (Dios para los menos escépticos) lloró por una mujer. Una mujer que antier, cuando su nieto le cambio el suero, dio su último suspiro. Se quedó ahí, en la cama, con su piel arrugada, con la calidez de una abuela aunque estuviera muerta. Las lágrimas, el voceo de invitación al pueblo, dar la noticia a lo que están lejos para que se acerquen a dar el último adiós a un cuerpo, la llamada a la funeraria, sacar la ropa oscura, recibir a los amigos, pensar que nos gustaría cerrar los ojos, abrirlos y que todo fuese un sueño, que todos estuviésemos vivos, toco la puerta. Antier la muerte entro a la casa.

Estoy en la salida de la iglesia, en el marco de la acostumbrada gigante puerta. Es una iglesia pequeña, pintada de blanco con azul. En el piso se puede apreciar una reja con cuatro llantas que sostienen el ataúd. Esa hora de misa es la postergación del sueño de que la muerta va a despertar, que aunque tiesa, inerte, con unos ojos que ya no van a mirar, la podemos seguir viendo, podemos seguir teniendo el recuerdo intacto. Llega el momento de rociar el agua bendita sobre el cuerpo. Llega el momento de aceptar que ese cabello, ese ruido de pasos que andaban, esas manos que acariciaban, esos labios que hablaban, ya no van a existir en nuestro futuro tangente. Es la hora del adiós y veo como la familia se abraza al féretro, miran a través del espejo, tocan la madera que separa sus manos del cuerpo, es el último contacto, el último repaso.

La marcha fúnebre comienza con la lluvia que cae sin disculpas, con rebeldía, con conciencia. Enfrente va la banda, detrás los nietos mojados de cuerpo y alma, por dentro y por fuera, cargan las flores que adornan la soledad que se acerca. El cuerpo va detrás en la camioneta. Y a pasos más lejanos andamos un tumulto de mujeres, niños, los hijos y nietos de la difunta. Las mujeres van con sombrillas. Los demás soportando la lluvia, sintiéndola, sintiéndose limpios entre tanta tristeza. La canción de cielito lindo suena, pero nadie canta, nadie llora, algunos intentan escuchar el último mensaje que la vida tiene que dar, otros aguardan en silencio. La marcha entra al panteón, el cuerpo es cargado por los hijos, ahora si lloran, ahora si comprenden el peso que su madre soporto, no por la madera, no por el cuerpo, no por la distancia que separa la puerta de entrada de la tumba, sino por el peso de la vida, de los nueve meses, de forjar humanos, el peso de preservar un mundo que insiste en caerse.

Helena se llamaba y los recuerdos vienen a la mente y a la boca, le gustaba el baile, las bodas, las cervezas, el chisme y la alegría (la que ahora todos exorcizan). La tumba se acopla a la tierra, los gritos de la nieta vociferan, son gritos falsos, y que Dios me perdona si me equivoco, son gritos para llamar la atención, para exagerar un dolor que no se deja sentir por no saberse genuino. A quien en verdad siente, solo le veo sus ojos rojos arder, sus lágrimas caer, mirar la caja, es su dolor de nadie más, lo que le tiene que decir a la abuela, se lo esta diciendo ahora, sin palabras, como ella ahora sabe escuchar.

Se va la mujer, se va Helena, pero yo miro todo lo que dejo a su paso, que es más de lo que puedo imaginar. Ella era la vida, la mujer, la dadora del ser al no ser, cada rostro que ahí se encuentra, formando un circulo entre el agua que inunda la tierra, entre el lodo que se crea, son ramificaciones de su amor, de su deseo, de su pasión, de su educación. He ahí toda una generación que ha salido de un solo vientre que ahora tiene que descansar, he ahí personas originadas de su bondad, de su desprendimiento, de su cuerpo. Helena se integrara a la tierra que es otra mujer que le espera con los brazos abiertos. Ha dado vida aunque ahora este muerta. Ha creado existencia y por la eternidad se quedara entre la sangre que correrá por las venas de estos que existen, de aquellos que no sabemos como ni cuando, pero existieran y provendrán de ella. Helena es Diosa; y Dios para cada Diosa tiene un ritual de respeto diferente. Ahí esta la lluvia, entre tanto calor, para darle una despedida fresca, para ablandarle la tierra, para que sepa que aquellos que estamos, estamos, con ella y con los suyos, contra viento y marea, para sentir el viento que mece su alma hasta los cielos.

"Itzia Rangole"

"Inaugurando la sección de escritores foraneos"

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