Informe de labores Pluma Joven A.C. 2012

Informe de labores Pluma Joven A.C. 2012 actividades de la Sede de Ensenada.

Termina una etapa cronológica más que nos presenta oportunidades de reflexión y remembranza de las experiencias adquiridas. Al finalizar el  primer año completo de nuestra naciente organización, los recuerdos emergen en cada uno de los miembros de la que hoy es una Asociación Civil legalmente registrada, pues doce meses de arduo trabajo significaron un sinfín de objetivos cumplidos y esporádicos tropiezos que implicaron nuevos rumbos y aspiraciones colectivas.

Hace un año y medio colocamos en los planes iniciales una serie de metas anuales que se pueden resumir de la siguiente manera:

2011: Difusión, posicionamiento y formación de Equipo Editorial.

2012: Formación como Asociación Civil, primeros eventos y publicaciones, comienzo del taller de creación literaria y mayor hincapié estético. Darle fuerza a Libro Fest. 

2013: Primeras campañas a favor de la lectura, consolidación de la Revista Pluma Joven, difusión en todo el estado, mayor participación con otras asociaciones y escritores locales. Continuidad a proyectos previos. 

2014: Consolidación de un Equipo Editorial en Tijuana y Mexicali. Oficina formal en Ensenada. Olimpiadas de la Palabra.  Continuidad a proyectos previos.

2015. Ampliación de la Revista y los talleres literarios en todo el estado. Consolidación económica y comienzo de la casa editorial. Todas las sedes trabajando a la par. Continuidad a proyectos previos. 

Las cosas no fueron tan sencillas como lo aparentaba un planteamiento tan básico, pero en su aspecto esencial lo contemplado y muchas cosas más se han cumplido a la perfección. A continuación presentamos algunos hechos a considerar, aciertos y errores del 2012, a manera de informe público e interno, siendo este el último año en el que el informe de Ensenada resume las actividades de la asociación como tal.

LOGROS de la A.C. PRINCIPALES:

 11 mayo 2012: Constitución como Asociación Civil.

julio 2012: Ganadores de la convocatoria "Proyectos Juveniles", del Instituto de la Juventud de Baja California

octubre 2012. Redacción de los diez principios de la organización.

noviembre 2012: Presentación de la nueva imagen.

 diciembre 2012: "SOLICITUD FORMAL DE TIJUANA Y MEXICALI PARA INDEPENDIZARSE".

diciembre 2012: 39 SOCIOS REGISTRADOS OFICIALMENTE. (ENSENADA ÚNICAMENTE)

Presentaciones literarias organizadas y difundidas:

Armando Salgado- Escritor Michoacano, 07 de Agosto 2012. 100 asistentes.

María del Rosario Laverde- Escritora Colombiana, Junio 2012. 50 asistentes.

Oralia López- Escritora Mexicalense, Junio 2012. 80 asistentes.

Edél Juárez (Concierto, taller y lectura), Noviembre 2012. 50 asistentes.

Eventos Organizados:

NOCHE BOHEMIA PLUMA JOVEN, MARZO.  220 Asistentes. Velada literaria y artística.

FESTIVAL EL JOVEN Y EL LIBRO, ABRIL : 3000 Asistentes. Intercambio y remate de libros organizado en conjunto con SELIDER Ensenada el Instituto Municipal de la Juventud. Más de 4,500 Libros, 10 presentaciones y conferencias y 9 bandas locales presentándose.

LIBRO FEST 2012 SEPTIEMBRE: 5,500 Asistentes. Intercambio y remate de libros organizado en conjunto con el Instituto de la Juventud del Estado y SELIDER Ensenada.  Más de 7,500 Libros, 18 presentaciones y conferencias y 12 bandas locales presentándose.

Concursos y convocatorias organizadas:

CONCURSO “GRITA PLUMA JOVEN”: De ella emanaron nuestros Plaquettes, 6 publicaciones de 25 páginas cada una donde aparecen obras originales de miembros de la organización. FEBRERO 2012

CONVOCATORIA COLUMNAS Y SECCIONES Revista virtual: Convocatoria abierta al público de donde emergieron las primeras publicaciones en la página. JUNIO 2012

CONCURSO “¿POR QUÉ LEER Y ESCRIBIR?”: Concurso  de frases que impulsen la lectura y la escritura, que cierra a inicios de 2013. DICIEMBRE 2013. Más de 85 participantes hasta hoy.

CONVOCATORIA “ESCRIBELE A LA MUERTE”: Concurso literario de calaveritas, poemas y cuentos realizado celebrando el día de muertos. NOVIEMBRE 2012. Declarado desierto.

CONVOCATORIA: ¿Qué es para ti Pluma Joven?: Frases que fueron empleadas en nuestro evento de aniversario.  FEBRERO 2012.

CONVOCATORIA: “FOTO CON TU LIBRO FAVORITO”. Evento publicitario de Libro Fest 2012, donde todos los que enviaran su fotografía ganaban Libro Pesos. AGOSTO 2012

Eventos en los que colaboramos:

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO POLITECNICA: Colaboración permanente como Staff.             Lecturas y presentaciones. Organización de un concurso de Oratoria.  JUNIO 2012

CONGRESO DE ORGANIZACIONES CIVILES JUVENILES “SECTOR 3”: Organizado por el Instituto de la Juventud de Baja California.

INDIE SIDE: Staff en ocasiones, stand expositivo en todas sus ediciones.

SEMANA CULTURAL FCAyS UABC: Evento expositivo, Noviembre 2012

MARES DE TINTA: Lectura de escritores locales organizada por el ICBC. Marzo 2012.

Evento “Entre Mujeres”: Lectura de poesía. 26 Marzo 2012

FORO “NI CALLADOS NI PASIVOS”: Organizado por Alianza Joven. Exponiendo las labores de la organización. FEBRERO 2012.
CONCURSO DE CUENTA CUENTOS ZONA FEDERAL 036: Participación como jurado del concurso.  

Publicaciones realizadas:

Colección Grita Pluma Joven. Conjunto de 6 Plaquettes diferentes, donde aparecen 15 autores jóvenes en diferentes géneros.

Revista Pluma Joven Septiembre. 12 textos en su primer edición, pequeño cuaderno de media página, 1,000 ediciones.

Talleres y capacitaciones:

Taller Literario gratuito coordinado por el poeta Lauro Acevedo. Dos grupos de 15 miembros cada uno. Comenzó el 15 de Noviembre de 2012. 

OTROS:

Más de 80 frases seleccionadas del grupo virtual para su publicación en imágenes.

Participaciones en distintos espacios de radio y televisión.

Más de 450 miembros nuevos en el grupo de escritores.

36 Sesiones ordinarias y extraordinarias realizadas.

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Muchas gracias por acompañarnos a lo largo de todo el año. Sabemos que con su apoyo continuaremos creciendo.

La pluma grita lo que la boca calla

A nombre de todos quienes conformamos esta desinteresada labor,

Cristian Iván Vázquez González

Presidente fundador

Hoy -Delirios de un amor cambiante-

Titulo: Hoy -Delirios de un amor cambiante-

Por: Cristian Vazquez

Hoy de nuevo no encontré palabras para decir lo que siento por ti y las metáforas durmieron esperando el roce de tus manos con la piel de mi inconciencia. Esta noche tu rostro estuvo en la punta de mis labios, se ahogó todo intento de coherencia en medio de tu respingada nariz y el sutil marrón de tus ojos que envolvieron lo que por mucho tiempo fue rutinario; el ciclo de dar y recibir un poco de la estabilidad que nos faltaba, en roces físico-mentales.

 

La necesidad no es hoy el motor de las palabras que salen de mis dedos tomando aire tras la asfixia padecida entre la lujuria y la tortura de observarte 4 horas a la semana; la falta de aire provocada por tocarte sólo cuando el cuerpo lo pide, de no entrar por el espacio de tu oreja y la cavidad visual para bailar entre tu corazón y misterios, de arroparse entre tu pecho y ombligo, de deslizarse en tu cabello. Hace mucho que las palabras dejaron de verte como un parque recreativo para formase y reformarse y te emplearon cual modelo para plasmar un surrealismo confuso y pseudo artístico; incomprensible. 

 

Sin embargo hoy han vuelto a desear desnudar mi recuerdo y darle forma en papel para producir el placer que el cuerpo me niega al pensarte, un placer que extravié entre el tiempo de una relación longeva, en algún rincón de la memoria del alma olvidadiza. Ha cambiado bastante mi concepción de la pluma y del amor desde que el vicio de dibujarte con el abecedario quedara sustituido por el de descubrir la forma de amarrarme a mí; hoy siento que he logrado encontrar la manera de fundir las palabras a tu nombre entre las siete letras que te conforman -mi piedra filosofal, quizá- y los mil recuerdos que te hacen mía. No sé si la volatilidad de mi fe provoque perderte en medio de este cuaderno, pero sé que la sustancia que produce la tinta cuando baila con el ritmo de tu voz y el vaivén de tu cuerpo harán encontrar la fuerza para llegar al punto final con la seguridad de haber encontrado de nuevo la el recurso exacto con el cual llegar a la cima de la metamorfosis de este sentimiento que hoy está en una etapa de mayor autodescubrimiento.

 

Hoy he decidido ahogar mis penas en la humedad de tus lagrimas que padecen de abundancia y armarme de la intensidad de la fe que jamás has dejado de sentir en mí, escudándome en el amor que te tengo y las palabras que brotan con una facilidad sin precedentes entre el lienzo de este amor impredecible. Porque esta noche  estoy aquí despejando un poco más de la interminable ecuación del tú más el yo entre el tiempo, que siempre se me suele complicar a la hora de acercarse la maldita división. Quizá basten un par de palabras para responder el sin fin de cuentas frustradas que he intentado y que hoy se vuelven más sencillas con el ábaco que brota de lo más profundo de este somnoliento corazón.

 

Hoy las palabras querían bailar con tu mirada y terminaron empujando a un par de escurridizas perdidas. Algo como un 'te amo' quisieron decir con todo esto. Así que valga la redundancia; te amo. 

 

A veces también,  "te escribo".

Mientras el corazón está roto, la negatividad me domina

Titulo: Mientras el corazón está roto, la negatividad me domina

Por: Diana Acevedo.

Lo único que veo es llover,

sentada en el vacio,

cubierto por césped opaco,

bajo las grises nubes,

suspirando mis alegrías,

inhalando tristezas,

tragando mis dolores,

con la mirada abajo,

vivo pensando,

en que ya nada...

vale ni la mas mínima pena.

Desearía apuñalarme,

cortar mis pulsos,

ahogarme en lágrimas,

acabar con esto,

no importa como,

pero siempre tengo en mente...

que si de algo serví en vida,

es siendo un estorbo,

tratando de sonreír,

mientras me pregunto a mi misma,

si algún día dejaré de soñar tanto.

Escribir.

Titulo: Escribir

Por: Uriel Luviano

No sé que escribir, a ratos los versos se me salen por los poros, pero no logran aglomerarse, y los termino abandonando, supongo que por su bien y el mío. Luego me da por escribir prosa, limpia y clara, pero me desespero cuando los adjetivos se cuelgan, abusivos, como pulgas sobre el perro más flaco, de mis enclenques sustantivos, hasta que me harto de mis escritos de puberto enamorado, y terminan junto a sus primos, los poemas abortados, en el basurero de mi cuarto.

Quiero escribir de tí, quiero escribir de tus ojos y de tu boca, quiero escribir de todo eso, pero me faltan... habilidades. Me siento frustrado; por un lado, tu belleza me inunda y me hace querer escribir líneas y líneas, por el otro, las palabras se me atoran y mis pensamientos fluyen más lento que el chapopote cuando me siento, decidido, a escribirte algo.

Estas situaciones normalmente coinciden junto con un deseo envolvente de sentir tus manos en mi piel, un deseo que amenaza con despedazarme si no le hago caso, un deseo que me tiene en un jaque constante y que a ratos me hace querer ir a buscarte a donde sea que te encuentres, sólo para verte por unos segundos, calmar mis ansias con ese placebo que solo las acrecenta, sentirme un poquito más cerca a mi meta, como si no te alejaras continuamente, ausente y tranquila.

Al final me decido a escribir sobre mi frustración, mi siempre fiel plan B secundario que sale a flote cuando los planes B ordinarios han sido deshechados por x o y razón. Gasto los últimos minutos de lucidez que me quedan antes de que me lleve el sueño en acomodar mi frustración en enunciados, mis enunciados en párrafos, y mis ganas de tí en lo más profundo y vigilado de mi corazón, así nunca se me salen de control, pero nunca logro ignorarlas, siempre están presentes.

Tomo tu recuerdo entre mis labios y le doy un beso de buenas noches, un beso de trámite, pues de seguro se subirá a la cama conmigo y se enredará en mis sueños, dejándome empapado de tí en la mañana. Tu imagen me la quito de los ojos, y la guardo en el bolsillo de la piyama. Tu nombre está tan grabado en mi boca que ni siquiera me molesto en intentar borrarlo cuando sé que si llega a desaparecer, su ausencia será efímera, pues al primer atisbo de tu cabellera negra olorosa a tí, regresará, con su omnipresencia y su fuerza casi divinas.

Termino acostándome con todo lo tuyo excepto tú, y un texto más bajo el brazo, uno más de los muchos que hacen cola en mi cabeza, uno más de los que buscan colarse bajo tu puerta y anidar en tu almohada, uno más de los que me hacen quien soy, un muchacho que gusta de escribir y enamorarse de mujeres imposibles, no exactamente en ese orden.

Me marché de aquí

Titulo: Me marché de aquí

Por: Cristian Vazquez

Ya no me busques. Me marché de aquí con mis palabras, las que tanto dije y escribí, las que grité a los cuatro vientos y las que callé. Las puse a cada una en un costal muy grande, muy muy grande, pa’ que quepan todas; justo sobre mi espalda donde estarán más cómodas, lejos de la punta de la lengua.

 

Hace ya un rato que decidí marcharme y todo va bien. ¿A dónde voy? A donde las palabras crezcan solas, donde no necesite liberarlas de a poco; donde duerman tranquilas, llámese el futuro o el camino a nunca jamás o mejor a quien sabe dónde. Sí, a quien sabe dónde. Ahí si te dejan hacerte más viejo, morir, crecer; hay que crecer. Ahí  vamos.

 

El camino es largo y las tragedias comienzan a surgir. Hay palabras que se caen paso a paso. A amor  la quise poner en el bolso izquierdo de mi camisa, pero se cayó mientras tomaba rumbo. La pobre es más ciega que un murciélago, así que es caso perdido. A calma la acomodé a mero arriba del costal, para que cuidara a las demás, pero parece que la sacaron a golpes. Nunca se llevó bien con pasado. Así que mientras avanzan los pasos me quedo sin mis favoritas y otras no tan queridas se añaden a los pasos aferradas a seguirnos. Cuelgan; se reproducen.

 

Tiempo  va corriendo por la bolsa y se come a otras tantas. Algunas no quieren marcharse, salen de su guarida y duermen en los adentros de la mente, dictan el rumbo. Soledad  me acompaña a todas partes, va de la mano de duda;  a veces ambas son golpeadas por suerte. Ocasionalmente platico con lujuria y me cuenta las ventajas de estar solo. Conciencia está perdida, lleva rato ya que la escucho y no la veo; creo que grita desde muy lejos.

 

Experiencia está engordando mucho. Te aseguro que ya no la reconocerías, ha cambiado desde que me fui, siempre está abusando de fe y de inocencia. Se ve muy lejos la meta. Todas están alborotadas; salen, juegan, gritan, consumen mi energía. Se mezclan, procrean nuevos seres que pesan, pesan bastante. Cada vez me cuesta más cargar más con el costal, los pasos se tornan difíciles y comienzo a necesitar de alguien. Quizá por eso te escribo. Cuando estabas conmigo era más sencillo, aunque no por ello te extraño, ellas y yo estamos bien.

 

Creo que tarde o temprano le haré un hoyo a este costal y conseguiré otro; en realidad por eso te escribo. Necesitaré que devuelvas un poco de las palabras que ya te di, para volver a tomar rumbo.

Estoy en lo más profundo de quien sabe dónde; sé que sabes cómo mandarme lo que necesito.

 

Devuélveme un poco de las palabras que te llevaste;

Infancia.

 

Con cariño. Cristian.

Etéreo

Titulo: Etéreo.
Por: Zyanya Tanahara.

Con pompa la plática se extiende alrededor, palabras retozando, intentando estrangular los oídos, cual hipnóticas sinfonías, estridentes notas culminantes con risas.
A través de la barrera de la mente, son sólo un murmullo distante, casi ausente. Una obra de la cual un observador me he vuelto. Por fortunio, a pesar de estar en el escenario, la conversación gira en torno a opiniones ajenas, nadie se percata del vacío grisáceo que adorna la profundidad de los ojos que tiempo atrás míos fueron, tras el velo de una sonrisa colgante ensayada lo suficiente como para enmascarar su desgano.
Con suficiente bondad, ¿La ventana de la mente proyectará mi verdad hacia la realidad? Esa fantasía con la que el alma gusta de recrearse, hacia donde escapa de la lucidez cuando se presenta la más mínima oportunidad.
Abrir los ojos y con sobresalto ver un techo desconocido, aunque sólo lo sea durante los segundos en que la claridad huya de la mente, para luego descubrir su cálida familiaridad. Conmocionadamente, incorporarse en la cama, mientras el cuerpo se adecua al escenario. Las formas, las figuras, colocadas como los recuerdos claman conocer y pintar, un mapa ya recorrido y conocido, mas sin embargo fuera de lugar.
Expectante, que la pacífica respiración acompasada baile a mi lado como lo esperado.
Un paroxismo de alegría, al comprobar que todo es exactamente igual.
Todo en su lugar, listo para ser tomado.
En el mismo furor del éxtasis, como veneno recién inyectado, abandonarse al deseo de buscar, correr entre indistinguibles puertas y pasillos.
Entonces, a ella llegar, majestuosa, enmarcada con el bello tinte del ébano, esperando por mi donde le corresponde estar.
Un suspiro, una coraza de valor. "Esta vez todo será diferente" ronda la mente, inspirando al pie que valiente avanzó.
...
Sin caer en cuenta de ello, no más bajo mi control, como un reflejo, copiosas lágrimas caen en mi regazo. Un murmullo ahogado en el silencio, mentira diluida, discreta.
Pícaramente, el gorgojeo de la plática, envidioso, busca el regreso del título despojado por los gritos asesinados, y se deja deslizar levemente a través de mis oídos. Al levantar los ojos, vuelve la nitidez de la aparente cercanía de las personas próximas. Quebrándose ante el dolor, una mano temblorosa que sorprendentemente resulta pertenecerme clama con fervor un poco de aliento, acercándose a una de ellas.
A la distancia de un suspiro, mi respiración es contenida ante la perspectiva del alivio cercano, titubeando ante la debilidad. Se acerca mi mano un poco más, para encontrarse con la más cruel y pura vacuidad, mientras atraviesa sin dudar el cuerpo que enfrente está.
Entonces una explosión de una insana felicidad embarga todo el ser al tiempo que las lágrimas paran en seco y nace la sonrisa más límpida que jamás en mi cara se sostuvo, y el viento soporta un instante las palabras nunca más oídas:
Soy etérea.

Lo que son las cosas

Titulo: Lo que son las cosas.
Por: Ricardo Lindquist.

Caminaba con paso firme

lanzando amores al viento,
esperando una metáfora del silencio.

La lluvia violaba mi rostro y consumía la
llama de mi cigarrillo. Mi calzado inundado
le hacía par a mi mente.

Un viejecillo silbaba el estribillo de una vieja
pieza, la tarde era gris y no la encontré
por ningún lado, eran las cinco y cuarto,
ella no llegaba...

Deposité mi esperanza en el cesto de basura
mientras veía a un hombre abrazar a sus
hijos para que no se mojaran.

Un vendedor de rosas con tintes ancianos
notó mi rostro desencajado y con una voz
humilde dijo algunas palabras.

Las rosas son las musas de la verdad y
usted manifiesta la duda, tome
esta y deje que el destino nos de la
última carta.

Con una sonrisa irónica la tomé
dando las gracias por el detalle.

La tarde daba sus últimos suspiros
y la lluvia no tenía intenciones
de ocultar su ira.

Emprendí el camino de regreso, ella
no llegaría a la cita. Las dudas
aprovecharon el momento.

A lo lejos pude verla caminando, llevaba
prisa supongo, una sonrisa iluminó mi
rostro.

La seguí con la rosa en la mano, sin que ella
se diera cuenta. Hasta llegar a un callejón
que daba fin a la avenida.

Paré de caminar y la vi abrazar a otro hombre.
algo dentro de mi sonó, tal vez el colapso de
mi ilusión o la explosión de mis latidos.

Una lágrima se confundió con la lluvia,
la rosa cayó en la encharcada calle.


La última carta estaba jugada.

Eva

Titulo: Eva.
Por: Nicolas Gaona.

 

Posees fuego vacío en las manos,

un revoloteo de olas en la frente,
néctar divino en los senos
y una piel angelical en el vientre.

Posees carmín de sangre en los labios,
perdición altiva en tu cintura breve,
huella de locura tras los ojos,
malagueños consejeros de diciembre.

Posees tinieblas purpuras
que complementan la noche.
Y tu andar de curvas primorosas,
luz y sombra de la costumbre .

Posees una rebeldía peregrina
bajando y subiendo como fiebre,
por esas carnes dibujadas,
señales de tu vida, de tu muerte.